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| Bibiana Collado |
Bibiana Collado Cabrera (Burriana, 1985) es licenciada en Filología Hispánica por la Universidad de Valencia, donde también realizó el Máster de Estudios Hispánicos Avanzados (obteniendo el Premio Extraordinario de Máster). En 2014 defendió su tesis doctoral, titulada El imperio nuevo de tu palabra: Canon, tradición y ruptura en poetas cubanas de la Revolución. Dicha tesis fue llevada a cabo gracias a una Beca de Formación de Profesorado Universitario del Ministerio de Educación y Ciencia, la cual le permitió realizar estancias de investigación en la Facultad de Artes y Letras de la Universidad de La Habana y en la Universidad Autónoma Metropolitana de México.
En el ámbito de la escritura poética ha obtenido los siguientes reconocimientos: Premio Voces Nuevas de poesía, organizado por la Editorial Torremozas (2009); Premio Universidad de Valencia de Escritura de Creación, en castellano (2009) y en valenciano (2012); XXXIV Premio de poesía Arcipreste de Hita (2012); accésit del Premio Adonáis (2016) y Premio Complutense de Literatura 2017.
Para Miguel Ángel, en el poema, la autora recuerda a su madre cuando le decía que se tomase la leche pero a ella no le gustaba nada. Entonces cuando ve un vaso de leche se acuerda, con ternura y nostalgia, de la frase que le decía: un vasito de leche y a dormir.
También el tono nostálgico y evocador que reina en todo el poema, ya sea para recordar buenos o malos momentos: vinieron la sed y los viajes y los cuerpos y las bifurcaciones, mostrando así una época ya pasada con su familiar y que ahora ya no está.
Calostro
Nunca
me ha gustado la leche:
el
tacto del cuajo en el paladar,
su
lento y caliente descenso
hacia
el interior de la infancia.
La
fe nutricia de las madres
sostuvo
a la mía en la lucha
contra
mi terca negativa.
Monjas
y pediatras se comportaron
como
artilleros
en
la perdida batalla del gusto.
La
insistencia del mundo reforzaba
la
vehemencia de mi rechazo.
Sus
tibias órdenes tan solo
lograban
adensar el líquido
en
mi garganta,
cerrar
la esponjosa niñez
de
mi barriga,
incapaz
de ingerir la láctea
blancura
y su promesa.
El
recuerdo del hambre,
tenazmente
agarrado a los huesos,
convertía
la mala digestión
en
una variable inconcebible.
-Quien
hubiera tenido leche a mano
en
aquella época-
susurra
una de mis abuelas,
al
fondo.
Pese
a todo, el tiempo empuja
y
mi pequeño cuerpo alambrado
fue
adquiriendo, poco a poco,
la
fortaleza
destartalada
del
imparable crecimiento.
La
juventud me libró del regusto
fermentado
de aquella infancia
y
me hizo creer
que
los blandos guardianes
de
la primera edad
ya
no eran necesarios.
Los
huesos, que nada sabían
entonces
de falta de calcio
ni
de vulnerabilidad
ni
de lo que será quebrarse,
mostraban
la pujanza de la vida,
el
vibrante deseo de ser.
Vinieron
la sed y los viajes
y
los cuerpos y las bifurcaciones.
Empecé
a tener miedo,
no
de los dragones y sus escamas
brillantes,
sino de mí misma.
Después
de deshacer el mundo,
decidí
construirlo.
Maduré,
quién sabe.
Lo
único cierto es que
nunca
me ha gustado la leche,
tampoco
ahora.
Y,
sin embargo,
si
aprieto muy fuerte los ojos,
solo
pienso en cuánto me gustaría
escucharle
decirme una vez más:
“un
vasito de leche y a dormir”.
